A/CZAR

"Para te escrever eu me perfumo inteiro"

2012-01-15T22:52:00.000-08:00

"Eu te conheço até o osso por intermédio de uma encantação que vem de mim para ti. Só há uma coisa me separa de você: o ar entre nós dois. As vezes para ultrapassar este quase cruel afastamento, eu respiro na tua boca que então me respira e eu te respiro. Mas só por um único instante, senão sufocaríamo-nos, seria o castigo que se recebe quando um tenta ser o outro."

C. L

Um Grito Parado no Ar

2011-11-18T18:06:00.001-08:00

GEORGETTE FADEL

atriz e cantora

Um Grito Parado no Ar

composta por Toquinho e Guarniere

uma das mais belas músicas de

aberta resistência à ditadura de 64

Hiroshima: o documento da bomba atômica

2011-10-28T22:08:00.000-07:00

Ahistórica foto da menina correndo nua com queimaduras no corpo, logo após umabomba de líquidos inflamáveis ser lançada pelo exército norte-americano em um pequenopovoado chocou a opinião mundial, durante a Guerra do Vietnã em 1972 . Arealidade da imagem trouxe contornos mais humanos para o olhar sobre o conflitoe foi o estopim para que a população norte-americana pressionasse o fim da invasão.E, assim, aconteceu. Em 1973, o então presidente Richard Nixon assinou o acordode paz entre os Estados Unidos e os vietnamitas.

Hiroshimado jornalista John Hersey é como esta foto. Também chocou e trouxe novosolhares para o assunto da bomba atômica. Teve enorme impacto pelo realismo; e comotestemunho humano daquele acontecimento subverteu as opiniões sobre a corrida (energia) nuclear e o seu uso como material de guerra.

O que é, hoje, considerado por muito como a mais importante reportagem do século foifruto de uma visita à Hiroshima um ano depois do ataque. Hersey, repórterenviado pela The New Yorker, conhecida pelo seu primor editorial e pelas grandesreportagens, colheu depoimentos de sobreviventes e apurou minuciosamente osefeitos do monstruoso cogumelo atômico.

Em 17 diasde imersão no Japão, elegeu seis histórias, que sob uma descrição objetiva retratam os acontecimentos durante e os efeitos, 40 anos mais tarde, do queseria chamado de o primeiro experimento de energia nuclear usado contra civis.

Sem quasenenhum adjetivo, os fatos acontecem em frases diretas. E aproximam a narração doritmo real dos acontecimentos. Ojornalista começa a reportagem, essencial para qualquer estudante de jornalismoliterário, com a simplicidade de um lead. “No dia 6 de agosto de 1945,precisamente às oito e quinze da manhã, hora do Japão, quando a bomba atômicaexplodiu sobre Hiroshima...”

Sabe-seque uma das premissas de misturar jornalismo e literatura é justamente esquecero lead - jargão que tecnicamente identifica o início da matéria com asinformações mais importante. É nele,porém, que John Hersey se agarra para iniciar a viagem dos acontecimentos, apartir daquela manhã de 45.

Otrabalho de Hersey é a prova da necessidade de unir o rigor jornalístico e aatmosfera ficcional. O factual nãopoderia dimensionar o tamanho do ocorrido para o resto do mundo e,principalmente, para a população norte-americana.

Com 31 347 palavras, Hiroshima ocupou uma edição inteira da The New Yorker (salvo aspáginas do roteiro cultural) e conseguiu esvaziar 300 mil exemplares das bancasde revistas em minutos. Algum tempo depois, a publicação estava à venda pelotriplo do preço no comércio informal.

Aimportância de Hiroshima está muito mais ligada ao seu papel em um momentohistórico e a transformação do pensamento norte-americano do que pela escrita deHersey, baseada na precisa descrição dos fatos. Assim como a desesperadora fotoda menina com o corpo todo queimado, correndo nua no asfalto, Hiroshima é,talvez, o único documento sobre o uso das pesquisas nucleares contra civis. E,pela sua humanidade, como a foto, um documento mundial em defesa da paz.

FROST/NIXON

2011-09-26T09:16:00.000-07:00

Poucas vezes na história da política do continente americano ouviu-se um pedido de desculpas de um ex-presidente. Em 1977, três anos após o impeachment , Richard Nixon se desculpou, em uma série de entrevistas concedidas ao showman britânico David Frost. Porém, as declarações não saíram assim tão espontâneas. Existia uma divergência de interesses sobre as entrevistas: o ex-presidente via a oportunidade de reaver sua imagem com os EUA. E, para Frost, era a chance de dar ao entrevistado o julgamento que ele não teve.

Esta oposição, que resultou em um dos episódios mais memoráveis da TV americana, é o fio condutor do filme Frost/Nixon. Roteirizado por Peter Morgan, aquele de “A Rainha”, o longa-metragem traz os bastidores deste ringue. Frost era um apresentador de entretenimento, algo como o Gugu Liberato nas telas brasileira, que viu no projeto a chance de conquistar a credibilidade perdida. Sem muito cacife para enfrentar o “adversário”, ele convidou os jornalistas Bob Zelnick e James Reston Jr, este último nutria um ódio quase pessoal pelo ex-presidente. O time contra Nixon estava formado. A parti daí, uma pesquisa acirrada resultou em artifícios para colocar Nixon contra a parede.

Do outro lado, o ex-presidente acreditava que poderia manipular facilmente o entrevistador para melhorar sua imagem. E é de fato o que acontece durante as primeiras gravações. Porém, Nixon é surpreendido com as invertidas de Frost.O Caso de Watergate, a Guerra do Vietnã e o Impeachment são os temas de maior tensão durante as 30 horas de

material gravado. Por um momento, os floreios de Nixon perdem espaço para declarações como : “I let the american people down”.

A batalha financeira de David Frost para conseguir a entrevista, os momentos antes e depois das gravações e as invertidas de ambos os lados para privilegiar seus interesses são pontos do roteiro que ganham notoriedade na direção de Ron Howard.

O ritmo do filme lembra o treinamento de dois boxeadores antes do ringue. O que torna a narrativa atrativa, dando ao clímax - o momento das gravações - a tensão necessária. Grande responsabilidade do sucesso fica a cargo dos atores Michael Sheen (Frost) e Frank Langella (Nixon). Ambos caracterizam os personagens de forma humana e densa, mas é Frank Langella que magistralmente subverte a imagem de político durão e corrupto para um homem maduro que sabe o tamanho do erro carregado nas costas.

Frost/Nixon é simples e denso. Um retrato ficcional de um episódio importantedas entrevistas políticas no mundo, mas que não deixa a desejar pelas possibilidades da história ter acontecido como o imaginário de Peter Morgan quer.

Acorda, Maria Bontia

2011-09-14T22:00:00.000-07:00

Para Fabrícia Freire, minha bãozinha,

uma visitante assídua

deste blog e do meu coração de saudades.

"Se eu soubesse que chorando

empato a tua viagem

meu olhos eram dois rios

que não te davam passagem.

Cabelo preto anelado

olhos castanhos delicados.

Quem não ama cor morena

morre cego e não vê nada"

/música escrita pelo cangaceiro Volta Seca do Bando Lampeão e gravada em 1957. Volta Seca, cujo o verdadeiro nome é Antônio Alves Souza, nasceu em Saco Torto, povoado de Itabaiana, Sergipe. Aos 12 anos, entrou para o cangaço a convite do próprio Virguilino Ferreira - como se sabe -, o cabeça do bando de cangaceiros.

Preso no início de 1932, um tempo antes da morte de Lampeão e seus companheiros de cangaço, Volta Seca foi levado para a Casa de Detenção da Bahia onde passou 20 anos preso. Ao sair, casou-se, teve sete filhos e recomeçou a vida através da música, sendo apoiado por nomes como Luiz Gonzaga. Esta canção se chama Acorda, Maria Bonita e tanto nela como nas outras composições de seu único LP, intitulado Cantigas de Lampião, existe tanta poesia quanto nos esforços de qualquer grande letrista brasileiros. "Se eu soubesse que chorando/ empato a tua viagem/ meus olhos eram dois rios/ que não te davam passagem." é demais para mim. Não existe outra pessoa para estes versos senão minha menina de cabelos pretos anelados e olhos castanhos delicados. Bão.

2011-09-13T19:53:00.000-07:00

e mais defeso, corpo! corpo, corpo,
verdade tão final, sede tão vária,
e esse cavalo solto pela cama,
a passear o peito de quem ama.

Drummond

2011-08-28T08:24:00.000-07:00

Água do meu Tietê. Onde me queres levar? - Rio que entras pela terra. E que me afastas do mar...

Estou doente. Doente dos olhos, doente da boca, dos nervos até. Eu quero um punhado de estrelas maduras, eu quero a doçura do verbo viver. O Sol entrado. Seu olhar é cantiga antiga no meu ouvido. O sol de tua boca. E o dia não tem minuto que estar contigo não queira. Se interesse por mim e pergunte o que eu sei...me dê aquilo que eu não tenho há quase um ano: carinho. De um jeito que eu não sei dizer como é,mas há por aí; ou pelo menos já houve. Cavalo solto a passear no coração de quem ama. Vai-te Ignácio, mas morre também o mar. Garoa do meu São Paulo – timbre triste de martírios – um negro vem vindo, é branco! Só bem perto fica negro, passa e torna a ficar branco. Meu São Paulo da Garoa – Londres de neblinas trsiste – Garoa do Meu São Paulo – Costureira de Malditos. A poesia é para comer.

Não devolva o Neruda...

2011-08-03T06:59:00.000-07:00

Quero apenas cinco coisas...

Primeiro é o amor sem fim

A segunda é ver o outono

A terceira é o grave inverno

Em quarto lugar o verão

A quinta coisa são teus olhos

Não quero dormir sem teus olhos.

Não quero ser... sem que me olhes.

Abro mão da primavera para que continues me olhando.

Pablo Neruda

é nosso, entendido?

A razão de estar aqui

2011-07-13T14:01:00.000-07:00

Feliz Aniversário, Vó Creuza.

Abyss

2011-07-10T22:31:00.000-07:00

There are places and people like abyss in front of me. I want to jump but there is a foot stuck. Is it to have, they say. I hope...

2011-06-29T08:15:00.000-07:00

Alexandre Perotto

Nós acrobatas...

2011-06-29T07:14:00.000-07:00

Os Acrobatas

Subamos!

Subamos acima

Subamos além, subamos

Acima do além, subamos!

Com a posse física dos braços

Inelutavelmente galgaremos

O grande mar de estrelas

Através de milênios de luz.

Subamos!

Como dois atletas

O rosto petrificado

No pálido sorriso do esforço

Subamos acima

Com a posse física dos braços

E os músculos desmesurados

Na calma convulsa da ascensão.

Oh, acima

Mais longe que tudo

Além, mais longe que acima do além!

Como dois acrobatas

Subamos, lentíssimos

Lá onde o infinito

De tão infinito

Nem mais nome tem

Subamos!

Tensos

Pela corda luminosa

Que pende invisível

E cujos nós são astros

Queimando nas mãos

Subamos à tona

Do grande mar de estrelas

Onde dorme a noite

Subamos!

Tu e eu, herméticos

As nádegas duras

A carótida nodosa

Na fibra do pescoço

Os pés agudos em ponta.

Como no espasmo.

E quando

Lá, acima

Além, mais longe que acima do além

Adiante do véu de Betelgeuse

Depois do país de Altair

Sobre o cérebro de Deus

Num último impulso

Libertados do espírito

Despojados da carne

Nós nos possuiremos.

E morreremos

Morreremos alto, imensamente

IMENSAMENTE ALTO.

Vinícius de Moraes

Ao amigo que me fez lembrar de subir alto e a quem, agora, eu ofereço.

Artur Mattar

Documentário sobre o cineasta Marcos Jorge

2011-06-24T18:04:00.000-07:00

Se existe uma promessa para o cinema nacional, sem dúvida, Marcos Jorge é uma delas. Seu primeiro longa lançado em 2007 representa muito de sua linguagem e revela por que ele figura no patamar das apostas brasileiras para as artes.

Estômago é um longa-metragem que conta a história de Alecrim, um imigrante nordestino que vai para São Paulo. Lá, (ou aqui, sei lá) ele começa a trabalhar na cozinha de um boteco. Inesperadamente, as coxinhas feitas por ele tornam-se sucesso. Logo depois, ele é contratado para um restaurante italiano. Só que a história não se basta nisso. Paralelo a descoberta do talento culinário de Alecrim, o público também descobre um Alecrim encarcerado que literalmente pega as pessoas pelo estômago. Revelando um jogo de poder na prisão que é estabelecido - no caso dessa personagem - pela comida.

Entre o Alecrim do restaurante e o da prisão, a diferença e as semelhanças vão aparecendo no decorrer da história. Não é preciso nem dizer que o êxtase do filme é o momento em que se descobre o que liga os dois momentos da vida do protagonista. Existe um ar quase Almodóvar nas cores fortes e nas personagens surpreendentemente humanas.

Ok. Paro por aqui. Não é só por Estômago que escolhemos Marcos Jorge para ser o objeto central das nossas lentes documentais. Existe nele e na sua história uma fórmula verdadeira de artista. Uma inquietação e uma vontade que nos contagiou e transformou esse projeto no nosso objetivo durante alguns meses. O produto final não é tudo que queríamos dizer, mas serve como piloto das nossas ideias e linguagens.

Assistam, não sem antes ligar o botão da crítica e soltar tudo em comentários depois.

Marcha pela Liberdade

2011-06-13T21:34:00.000-07:00

Em tempos onde a nossa própria história é ameaçada por peças como José Sarney, que mandou excluir o processo de impeachment do Collor da galeria Túnel do Tempo, no Eixo Monumental, em Brasília, é preciso lutar também pela liberdade da história brasileira.

Sarney justifica-se dizendo que “o episódio não devia ter acontecido”.

Eu marcho pela memória brasileira.

E pela saudade dos meu amigos acreanos...

A história de Antônio Chrysóstomo

2011-06-12T21:32:00.000-07:00

CASO CHRYSÓSTOMO

O julgamento de um preconceito pela sociedade "progressista"

Existe um pedaço da história da imprensa canalha que eu preciso reiterar.

Jornalista Antônio Chrysóstomo

Antônio Chrysóstomo foi um jornalista e crítico de arte bastante conhecido no Brasil da década de 70. Fez parte do conselho editorial da primeira publicação brasileira dirigida aos homossexuais, o jornal Lampião de Esquina, e destacou-se no jornalismo como crítico de música popular brasileira. Antes de trabalhar na imprensa alternativa, passou por grandes veículos de comunicação como o jornal O Globo e a revista Veja – que, mais tarde, exerceria papel fundamental no caso com falsas acusações.

Em 1979, Chrysóstomo adotou uma menina de três anos de idade, chamada Cláudia, que vivia mendigando na rua com sua mãe. Ela era encontrada na porta da redação do Lampião de Esquina, onde o jornalista trabalhava na época. Um ano depois da adoção, ele foi denunciado pelas vizinhas do prédio e pela empregada por ter maltratado e estuprado a menina.

Edição do Lampião de Esquina, primeiro
periódico brasileiro destinado
aos homossexuais

Com a denúncia, formou-se uma espécie de Comitê de Caça a Chrysóstomo, que inclusive levou o jornal Lampião a sofrer intensas ameaças. Pouco depois, a menina foi retirada da custódia dele e levada para a Fundação Nacional do Bem-estar do Menor, onde passou a viver, desde então.

O juiz pediu que Cláudia fosse examinada e os médicos legistas constataram integridade do hímen. Ainda assim, ele foi indiciado em processo criminal. A imprensa explorou o caso com sensacionalismo. O jornal “A Luta” do Rio noticiou que Chrysóstomo teria sido preso. No dia seguinte à falsa notícia, ele recebeu ordem de prisão preventiva. O seu trabalho no jornal Lampião foi usado como argumento para sua prisão. Uma matéria na Veja cria um perfil perverso do jornalista usando hipóteses como fatos. O texto diz que o jornalista promovia orgias sexuais em casa e chegara a ficar 48 horas seguidas num bar sentado sobre suas fezes e urina.

A Folha de S. Paulo, jornal tido como um dos mais liberais do país, se recusou a dar matéria dando voz ao acusado. E o Sindicato dos Jornalistas do Rio de Janeiro hesitou muito até fornecer à Justiça um atestado de que ele exercia a profissão havia mais de vinte anos. A imprensa ainda acusou a militância gay de aproveitadora e o Sindicato dos Jornalistas de irresponsável pela mobilização em defesa ao acusado. O Sindicato só defendeu Chrysóstomo frente a falta de comprovação das acusações.

Capa da edição 679, da revista Veja,
com a matéria de Chrysóstomo.

Depois de montada a história, a imprensa e a justiça brasileira ignoraram alguns fatos. Como o relatado por João Silvério Trevisan, no livro Devassos no Paraíso, onde uma das primeiras testemunhas, chamada para reiterar o caso, pediu desculpas, chorando, e disse que tinha sido forçada a mentir por um consenso das vizinhas, que o queriam fora do prédio. Um dos motivos para tirar Chrysóstomo do prédio era que ele fazia festas onde não se ouviam vozes de mulher.

É preciso abrir um parênteses para um fato importante do Caso Chrysóstomo: o Brasil vivia um momento de abertura política, e os “progressistas” – podemos incluir aí a imprensa da época - foram os que mais perseguiram o caso de forma irresponsável. Isso denuncia um movimento que se diz progressista e liberal, mas que age de forma contrária ao discurso. Um pouco o que a imprensa atual continua a fazer, não assumindo publicamente posições e se escondendo atrás de um discurso que só faz perpetuar, através das notícias, seus interesses próprios.

Por fim, Chrysóstomo ficou alguns anos preso, condenado por atentado ao pudor, por maus-tratos a menor e por periculosidade social. Em 83, depois de cumprir parte da pena, ele foi julgado em segunda instância e considerado inocente. A alegação foi de que o julgamento anterior baseava-se não em provas mas em conjecturas. Quando saiu escreveu um livro sobre sua história, chamado Caso Chrysóstomo: O Julgamento de Um Preconceito. Dedicou o livro à menina Cláudia, que nunca mais viu. Morreu logo depois do lançamento de sua história. Até hoje, nenhuma retratação da imprensa.

Respiro

2011-06-02T06:41:00.000-07:00

Carmem Kass

.

2011-05-15T21:07:00.000-07:00

Aqui onde os prédios colocam o céu em corredor os sentimentos escapam ao controle dos dedos. É capaz de sentir-se indiscutivelmente alegre à tarde e ao entardecer ser tomado por dores florais que alugam o estômago por temporadas indefinidas. À noite volta-se a ser feliz. E de manhã vem outra sensação, da qual a definição não se sabe, mas traz saudade. Felicidade. Tristeza. Alternando. Um choque térmico na alma. Mas a felicidade vem sempre nos calcanhares da saudade. Nunca depois da tristeza. Fica-se bem, mas existe uma saudade de ser feliz.

Nos prédios antigos do Centro de São Paulo

MAR

2011-05-10T07:48:00.000-07:00

MEU CORAÇÃO é um almirante louco

que abandonou a profissão do mar

e que a vai relembrando pouco a pouco

em casa a passear, a passear...

No movimento ( eu mesmo me desloco

nesta cadeira, só de imaginar)

o mar abandonado fica em foco

nos músculos cansados de parar.

Há saudades nas pernas e nos braços.

Há saudades no cérebro por fora.

Há grandes raivas feitas de cansaços.

Mas - esta é boa! - era do coração

que eu falava... e onde diabo estou eu agora

com almirante em vez de sensação?...

Álvaro de Campos. F.P. e Artur Mattar

Ganhar Doces aos Poucos

2011-05-05T22:06:00.000-07:00

Sim, sem dúvida é histórico. A união estável guei, legislativamente falando, agora é possível no Brasil. Com ele todas as vantagens burocráticas como herança, adoção e, nada mais justo, o divórcio. Não vejo muito além. Sou jovem. Casar não me passa pela cabeça nesse estágio, por isso não sinto a vibração que, tenho certeza, pulsa no peito de muitos. Mas sinto-me contemplado pela alegria alheia, que de alguma forma (direta, futura) também contemplará meu peito.

   Porém, as dificuldades não param por aí. A abertura desses direitos abre também sentimentos enrustidos em peito alheio, peito que por felicidade reprimida, reprimi, oprime, mata. Vivemos uma vitória e temos que nos preparar para as consequências. O mundo não muda hoje. Data histórica. É um processo. É todo dia, como diz um amigo. Todo dia é uma militância ser quem você é por direito de nascer assim.

   O exercício contínuo de ver beleza na sua força para encarar todo dia o olhar de lado, a fala de deboche, o não poder beijar na rua, o medo. Casamentos já aconteciam sem precisar de leis. Teremos também que esperar a homofobia parar de acontecer, “passar” para tê-la proibida em letras oficiais. Vai demorar! Muita gente vai sofrer. Tudo bem! Não vamos parecer os insatisfeitos! Os insaciáveis! Escrevo para compartilhar a felicidade de ganhar doces aos poucos. Primeiro uma bala para as crianças da rua, coitadas, um dia talvez um bolo inteiro....

Golpe do Baú....

Cada ser tem sonhos a sua maneira

2011-04-24T21:58:00.000-07:00

Noite Severina - Ney e Pedro Luís e a Parede

Minha opinião sobre o teatro acreano

2010-11-07T13:05:00.000-08:00

Alguns teatros também alienam.

Temos uma história de teatro que muito me fascina. Ouvir as histórias de como a arte movimentava a cidade nas décadas de 70, 80 e 90 me faz pensar o nosso papel como artista nos dias de hoje. Sinto que fazemos um teatro comportado. Somos artistas que não são movidos pela inquietação. Isso me preocupa. Por que a inquietação sempre andou ao lado das manifestações artísticas. Não precisamos ir muito longe para perceber isso. As montagens das décadas citadas acima aqui em Rio Branco confirmam essa afirmação. Pelo menos o que se fala delas.

Vejo nos espetáculos - dos grupos contados a dedo que realmente produzem algo - pouco ou quase nenhuma inquietação. Não consigo enxergar uma pesquisa estética ou de linguagem. Fazemos um teatro comum que não atrai o público. Uma arte inofensiva feita para as camadas médias da população.

Assisto peças que não dialogam com a própria população acreana. Ou dialogam com uma muito pequena parte. Como diz Federico Garcia Lorca, em um de seus textos sobre teatro, quando o público não se vê retratado fica frustrado. “O público virgem, o público ingênuo, que é o povo, não compreende por que se fala no teatro de problemas desprezados por eles nos pátios de sua vizinhaça.”

Quando se fala assim, as pessoas criam uma ideia equivocada de que estamos falando : - Tem-se que falar dos seringueiros, da borracha, do Chico Mendes e da mata. Criou-se uma conceito errado de como nós – acreanos - mesmos nos vemos. E, nós artistas parecemos não saber trabalhar com isso. Nem sei se tentamos. Como nós fazedores de teatro refletimos nós mesmo como cidadãos? Será que ao assistirem nossos espetáculos o público se vê? Será que o tocamos? Ou somos apenas responsáveis por algumas risadas? De que maneira trabalhamos as nossas condições estéticas a fim de melhorar nossa comunicação com a platéia? Quais critérios usamos para escolher os temas, o títulos, o próprio enredo do trabalho? Pensamos em quem? Em nós? Queremos o quê com mais uma montagem? De que maneiras contribuímos para a formação de um patrimônio cultural acreano se falamos de coisas tão universais sem olharmos para o lado? Ou, o que é pior, para quem nos assiste?

O nosso teatro parece não pensar nas pessoas. É um teatro que não busca a humanização. Que se fale da florestania, mas se fale de forma humanizada. Qualquer tema precisa da humanização. Afinal esse é o trabalho do ator, do diretor, não é? Humanizar desde o mais perverso vilão ao mais bobo e feliz palhaço. De que forma trabalhamos a humanização dos nossos personagens. Vejo espetáculos cujos as histórias acontecem com pessoas que mais parecem robôs. Há muito não me vejo, nem me identifico com as peças daqui, feitas por nós.

Fazemos um teatro quadrado, que tem medo de sair dos padrões. De ganhar as ruas. O que fazemos mais se aproxima do comercial do que de qualquer outra coisa. Não quero entrar no mérito das dificuldades financeiras. O nosso problema não é esse. Esse é um problema que vem depois de termos artistas de verdade. Artistas preocupados, com inquietude suficiente para mudar suas linguagens. Pensar em um público critico que não quer apenas rir mas se vê refletido.

Tenho alguns medos. Um é a preocupação que se tem em fazer algo comercial. Sobre isso muito me entristece as amarras que são impostas por esse nome: comercial. Não se vive de teatro, vive-se para o teatro. De mercado nossas salas de espetáculos estão cheias. Atores globais descobriram o custo amazônico. Temos que ser a saída para isso. Outra coisa é o fato de pensar que casa cheia é sinal de bom trabalho. Eu sou jovem, talvez não saiba o que é um bom trabalho teatral ainda. Mas tive experiências na minha vida como platéia que guardo como pontos importantes de aprendizado e autoconhecimento. Infelizmente, apenas uma vez, tive essa experiência com uma peça local. Há algum tempo.

E isso, eu tenho certeza que é como deve se sentir uma plateia de teatro. Tenho minhas dúvidas se nós como atores, diretores e produtores - ou tudo ao mesmo tempo - consigamos fazer isso com uma sociedade cada vez menos crítica e mais fácil de se contentar que é essa em que vivemos. Se vamos ter inquietação para ir contra a corrente do “quadrado” e levarmos a plateia para o nirvana do autoconhecimento eu não sei. Mas poderíamos pelo menos tentar.

De Pintor Francês do Século XIX

2010-11-03T13:43:00.000-07:00

Na Festa à Fantasia do The Rock.

Fotos no ZEBRATRASH

Retratos Roubados

2010-10-29T13:06:00.000-07:00

Estava assistindo a peça Hygiene do Grupo XIX de Teatro na Gameleira. De repente me cutucam o ombro. Ao virar-me, "clique!". Depois só o sorriso da Talitinha Oliveira: - Roubei seu retrato. E agora ela está me devolvendo. Obrigado.

Por Talita Oliveira

Poesia e prosa

2010-10-25T12:17:00.000-07:00

Pode-se escrever em prosa ou em verso.
Quando se escreve em prosa, a gente enche a linha do caderno até o fim, antes de passar para outra linha.
E assim por diante até o fim da página.
Em poesia não: a gente muda de linha antes do fim,
deixando um espaço em branco antes de ir para a linha seguinte.
Essas linhas incompletas se chamam versos.
Acho que o espaço em branco é para o leitor poder ficar pensando.
Pensando bem no que o poeta acabou de dizer.
Algumas vezes, lendo um verso, a gente tem de voltar aos versos de trás para entender melhor o que ele quer dizer. Principalmente quando há uma rima, isto é, uma palavra com o mesmo som de outra lida há pouco.
Então a gente vai procurá-la para ver se é isso mesmo.
A prosa é como o trem, vai sempre em frente.
A poesia é como o pêndulo dos relógios de parede de antigamente, que ficava balançando de um lado para o outro.
Embora balançasse sempre no mesmo lugar, o pêndulo não marcava sempre a mesma hora.
Avançava de minuto a minuto, registrando a passagem das horas: 1,2,3, até 12.
Também a poesia vai marcando, na passagem da vida, cada minuto importante dela.
De tanto ir e vir de um verso a outro, de uma rima a outra, a gente acaba decorando um poema e guardando-o na memória.
E quando vê acontecer alguma coisa parecida com um poema que já leu, a gente logo se recorda dele.
Geralmente, a prosa entra por um ouvido e sai pelo outro.
A poesia, não: entra pelo ouvido e fica no coração.

José Paulo Paes

Pics of a Trip

2010-10-20T11:42:00.000-07:00

Buenos Aires

Casa Rosada

Café Tortoni

Tango de Rua

Palermo

Literatura e Música

Cidade com trilha sonora

Puerto Madero

Obelisco

Circo Florida

Adicionar legenda

Rodrigo :)

O bom de viajar é sempre se perder um pouco.

Texto sem graça e verdadeiro

2010-10-12T10:57:00.000-07:00

Aqui não se encontra qualidade literária

Tenho uma grande dificuldade de me desfazer.Meu quarto é um entulho de coisas que não mais têm valor, porém guardo-as com um sentimento de posse incontrolável.
Assim também é meu coração.
Não compreendo que algumas coisas não se sustentem mais com a força de antes. E fico amargando. Criando motivos, e cobranças que deixaram de ter razão.
É esse o grande resumo do meu ano. A dificuldade de me desfazer.

Me prendo ao passado de forma quase doentia. Confundo orgulho com compreensão. É uma sentimento antigo, que alimentei ainda na infância. Lembro-me da vontade de guardar tudo para que um dia eu pudesse reviver aquele momento de novo. Desde os brinquedos aos cds da adolescência.
Hoje vejo que os sentimentos guardados não surgem do mesmo jeito.

Nesse quarto cheio de coisas antigas que é meu coração, me encontro só. Inesgotavelmente só.
Você usou as palavras certas. Caminhamos bem um sem o outro.

Essas palavras uniram-se a algumas bocas caladas. E me fizeram compreender que de entulhos um coração não pode pulsar feliz.

Enquanto reluto, explico ao peito que gavetas vazias não sinalizam solidão.
Gavetas vazias são a liberdade.
Ao entulho, só um Adeus.

Afinal, nossas vidas estão ótimas desse jeito mesmo.

Parafraseando Drummond

2010-10-05T08:01:00.000-07:00

Tenho uma página em branco, e todo "o sentimento do mundo". Estou com muita coisa engasgada que não consigo escrever. Ontem quando voltava para casa, o pensamento me ajudava a formular um texto cujo o título se chamaria Um Texto Bem Triste. Não consegui escrevê-lo. A família me poupou o exercício da melancolia.

Motivo!

2010-09-19T19:34:00.000-07:00

-Por que você tá indo?
-Para me apaixonar!

...

- Infantil né? Eu sei...

Buenos Aires

2010-09-11T12:00:00.000-07:00

Perdona mi poco español, pero no hay otra forma de describir Buenos Aires.
Llegué aquí el martes y me encontré con Buenos Aires el miércoles. Buenos Aires es romántico, pero no entiende romance.

Tiene ojos azules y camina con torpeza. Es encantador. El jueves es carioca y tiene ojos que queman las retinas detrás de esos rostros que encaram. En la viernes volta para ser torpe y encantador, pero decepcionó. Parece no entender, y no entienden.
Es como un bailarín de tango que se pasa los zapatos caros en las aceras del centro desgarrado.
Buenos cherosa pero apesta.
Y tiene un sonido de los verdaderos artistas. El sonido de películas inexistentes. Está hecho de enamorarse pero no amor.

Quiero volver un hasta aquí.

é feita para se apaixonar mas não apaixona.

2010-08-30T20:20:00.001-07:00

Arrumei meu quarto como quem limpa a alma

A bunda que engraçada

2010-08-23T12:34:00.001-07:00

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora – murmura a bunda – esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

Carlos Drummond de Andrade

2010-08-17T15:05:00.000-07:00

Brincar com fotógrafo, dá nisso.
Marco. ALOKA

Val Fernandes

2010-08-13T21:40:00.000-07:00

O mês começa com marte e saturno unidos em libra, o que pode ser um pouco difícil para você. Uma fase onde seus valores e suas escolhas são trazidos todos à tona para reavaliação e inicio de encerramento de uma longa fase que já dura 28 anos. Um ciclo se fecha e outro em seguida começa a se abrir. É possível que esteja enfrentando algum tipo de problema de saúde. Caso isso esteja acontecendo esteja certo que os desequilíbrios dessa ordem que porventura vier a sofrer são de origem psicossomática, ou seja, dificuldades emocionais e psicológicas estão desencadeando seus problemas. Esta é uma fase ótima para procurar ajuda terapêutica e se dedicar a um tratamento psicológico profundo. Se você tem menos de 28 anos, esta fase certamente teve inicio em sua ultima vida e termina daqui aproximadamente dois anos. Escorpiões são seres muito profundos, portanto, pense seriamente em começar a vasculhar seu inconsciente. O trabalho também passa por uma serie de mudanças que já deve ter começado há pouco mais de um mês. Mantenha os olhos abertos e dê os passos necessários em direção a elas. Um bom programa de exercícios e de saúde deve ser estabelecido nesta fase, pois há necessidade de deixar para trás hábitos nocivos à sua saúde. Urano começou seu movimento retrogrado e é possível que um amor do passado volte a fazer parte de sua rotina ou de seus pensamentos. Caso isso aconteça não tome nenhuma decisão. Peça um tempo para pensar se for necessário, mas não assuma nenhum compromisso fechado por enquanto. Você pode querer voltar atrás em pouco tempo. Avalie bem e depois do dia 19 você poderá ter mais claros os seus sentimentos. Caso esteja passando por problemas de saúde, ela pode melhorar consideravelmente depois desse dia. Até o dia 22 deste mês sua carreira e vida profissional passam por um ótimo período visibilidade e sucesso em projetos iniciados em um passado recente começam a dar alguns frutos. Sua imagem passa por uma fase de respeito e maior consideração. Sua energia anda muito baixa e você tem estado muito cansado. Procure se dedicar à pratica da meditação ou ao aprendizado de técnicas sobre poder mental. Isso pode mudar muita coisa.

Há sempre algo de ridículo nas emoções de quem já não se ama

2010-08-11T21:26:00.000-07:00

"O motivo por que tanto gostamos de pensar bem dos outros é que todos nós temos medo de nós mesmos. A base do otimismo é terror puro. Pensamos que somos generosos, pois creditamos ao próximo a posse das virtudes propensas a nos beneficiar. Enaltecemos o banqueiro para que possamos sacar a descoberto, e descobrimos boas qualidades no salteador de estradas na esperança de que nos poupe os bolsos. (...) Tenho o maior desprezo pelo otimismo. E, quanto a estragar vidas, a única que se estraga é aquela da qual se apreende a evolução. Se desejamos arruinar uma índole, basta que a reformemos."

Lorde Henry, O Retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde

(...) Tudo que podemos usar na ficção são as coisas que, na realidade, deixaram de ser usadas.

O Retrata de Dorian Gray, Oscar Wilde

Forma

2010-08-03T08:35:00.000-07:00

pic

Felicidade

2010-07-26T13:36:00.000-07:00

E para quebrar estado de espírito desse blog, venho dizer que estou feliz. Com uma vontade incansável de que o tempo corra, mas feliz. Nada muito grande nem extraordinário.Uma felicidade simples, calma, meio sonhadora.

Uma felicidade bem mulherzinha dona de casa que se satisfaz enclausurada na sua rotina monótona, de afazeres domésticos, fechada em pequenos sonhos. Sem muitos pensamentos na cabeça. sem vontade de ser Clarice Lispector ou Simone de Beauvoir. Apenas mulher. Simples, e jovem demais para pensar ser mãe. Fechada em um vestidinho envelope de bolinhas vermelhas, minha felicidade é uma mulher casada.

E gosto dela assim, é bem insegura como qualquer mulher e, por isso, mais palpável.

Romantismo

2010-06-26T23:31:00.000-07:00

Eu tenho um amigo que sempre me liga pedindo conselhos e inexplicavelmente, no final da conversar, é ele quem acaba me dando os melhores conselhos.

As fotos acima deveriam contar uma história - são para um trabalho de fotografia - e foram frutos de uma tarde agradabilíssima com uma amiga. São várias. Depois posto mais.

2010-06-23T13:54:00.000-07:00

Foto por Val Fernandes

Bardot e Warhol

2010-06-18T23:13:00.000-07:00

:)

2010-06-16T12:07:00.000-07:00

"Point of View" a short film by Doug Smith from KMPer02 on Vimeo.

Seminário Particular

2010-06-10T21:18:00.000-07:00

Conheci hoje uma dor em mim que não imaginava guardar no peito. Dor essa que me fez saltar da cama e sacudir a poeira impregnada neste blog.

Hoje me senti pela primeira vez como um gay. Senti-me desamparado frente a algumas palavras de insulto que não são um insulto. Mas a raiva estampada nelas transformaria as mais belas palavras em dor. Em dor alheia. Nessa dor de agora.

Preparava-me para um seminário sobre homofobia - vejam só – e por alguma razão eu me sentia incansavelmente despreparado, mesmo tendo o assunto em mãos. Uma das minhas preocupações era transformar a minha fala em um desabafo. Não queria isso, não podia fazer isso, não era o meu papel. Devia me concentrar nos dados fundamentados; nas estatísticas cientificamente provadas. Mas não deu, Professora.

Enquanto ensaiava junto aos meus amigos o teatro dos seminários, uma colega papeava na roda dos atores inseguros. Primeiro um pedido amigável proferido pela boca ao lado: silêncio, por favor. Até que a insistência da moça me tirou um cala boca da garganta. À nossa relação já competia certas intimidades. Um cala boca era comum entre nós e o meu não carregava raiva mesmo nervoso na coxia prestes a estrear mais um espetáculo, no qual o personagem ainda era um enigma.

A moça virou os olhos pra mim e como se soletrasse para que eu entendesse bem a mensagem proferiu: CALA A BOCA VOCÊ, VEADO!

Seus olhos esbugalhavam aversão.

Fiquei calado, sentido a dor do olhar. SÍ-LA-BA POR SÍ-LA-BA. Uma amiga ao lado retrucou, acho que com os ideais do assunto estudado ainda na cabeça: preconceituosa.

“Sou mesmo" - e olhando no meu olho, como quem revela angústias passadas, ela continuou - "Sabia não?”

Da minha dor no peito, saíram também palavras: MALAMADA!

Da sua raiva continuaram a sair: "Sou Mulher, muito mais fácil de ser amada! Diferente de você!"

Agora reescrevendo o ocorrido percebo quão enganada está essa garota. Os meu amores são incríveis. Só eu sei dos amores que sinto, da mesma forma que só eu sei das dores também.

“Você é opaca. Você foi opaca.”

O resultado. Eu não consegui, Professora. Apenas fundamentei os dados estudados em uma confissão. Uma confissão minha, particular, dolorida. O teórico ali era eu. Não apresentei um trabalho, eu me apresentei. A preocupação por força do peito se concretizou. O ator deixou o personagem escapar e ficou nu quando deveria estar vestido.

Professora, me desculpe.

Simples

2010-05-09T20:41:00.001-07:00

Tenho grafada em mim a palavra:

2010-05-09T18:24:00.000-07:00

TEATRO

Hoje,

2010-05-06T06:52:00.000-07:00

parece-me que tudo que tinha a dizer já foi dito.

Reescrevo o que gosto, letra por letra; na esperança de que meus dedos se acostumem com a beleza das palavras alheias.

2010-03-21T09:02:00.000-07:00

Rainha Gertrudes (sobre a morte de Ofélia) :

Há um salgueiro que cresce inclinado no riacho
Refletindo suas folhas de prata no espelho das águas;
Ela foi até lá com estranhas grinaldas
De botões-de-ouro, urtigas, margaridas,
E compridas orquídeas encarnadas,
Que nossas castas donzelas chamam dedos-de-defunto,
E a que os pastores, vulgares, dão nome mais grosseiro.
Quando ela tentava subir nos galhos inclinados,
Para aí pendurar as coroas de flores,
Um ramo invejoso se quebrou;
Ela e seus troféus floridos, ambos,
Despencaram juntos no arroio soluçante.
Suas roupas inflaram e, como sereia,
A mantiveram boiando um certo tempo;
Enquanto isso ela cantava fragmentos de velhas canções,
Inconscientes da própria desgraça
Como criatura nativa desse meio,
Criada para viver nesse elemento.
Mas não demoraria pra que suas roupas
Pesadas pela água que a encharcava,
Arrastassem a infortunada do seu canto sauve
À morte lamacenta.

Ato 4, Cena 7, Hamelt, William Shakespeare.

Eu e Laurinha!

2010-03-01T17:11:00.000-08:00

Ganhei o presente de atravessar os rio quase todos os dias. Grato!

Foto Val Fernandes, que me acompanha na travessia :)

Meu Solilóquio

2010-03-01T15:17:00.001-08:00

O tempo tem passado, mas a paixão ainda é ferida. Ganhou agora uma dor fina e pálida, mesmo que ainda incessante. Que culpa tenho eu se a vida fez de mim um garoto que trabalha a razão em lado oposto ao peito?

Sei que continuar é sofrer, mas que fazer se meu peito desabrocha em rosas todas que me recordo sem querer.É como essas chuvas que vêm caindo por aqui. Olhamos o céu, e o sol nos engana brilhante e quente lá em cima. Ao abrirmos os olhos no segundo seguinte nascem as gotas trazendo esse pranto sereno e forte que eu pensava existir só no fundo das minhas retinas.

Um Abrir de Janelas

2010-03-01T15:16:00.001-08:00

Hoje a Biblioteca abriu suas janelas. O dia amanheceu bem disposto de um vento frio e cálido. Por isso, resolveram os coordenadores renunciar ao ar condicionado, e deixar que a brisa do dia novo climatizasse o espaço dos livros e de seus leitores.

As janelas abertas trouxeram do verde das praças os pássaros. Varavam o ar pelas janelas e entravam sutis. Mas depois de um tempo já estavam fazendo ninho entre Shakespeare e Vinicius de Moraes; e alguns leitores já não mais conseguiam desperceber o eco que o canto dos vários espécimes entoava. Coroando o saguão, o som tinha a amplitude dos sinos de igrejas, mas não faziam doer os ouvidos e nem o juízo. Era um canto alegre e amanhecedor.

Em pouco tempo, os interesses de todos já não eram mais os livros e suas estórias, mas sim os pássaros e seus cantos. Enquanto isso, eu que já havia percebido e me encantado a tempo com aquela invasão mágica, percebi um movimento gracioso de calcanhares entre as primeiras prateleiras em que eu me encontrava.

Atento, encontrei, além de mais pássaros e ninhos, duas pessoas se segurando pelas mãos. Buscavam algo que na hora eu não compreenderia. Na frente ia uma menina, a qual parecia pertencer toda a decisão da busca. E quase pisando nos calcanhares da frente, um menino que parecia tão surpreendido com a caminhada, como os outros com os passarinhos.

O passo apressava-se, e cada prateleira deixada para trás era um adeus que davam ao mundo. E me escondendo no canto dos pássaros, que ecoava cada vez mais forte e tenso como passos à procura de sossêgo, eu os vi parar.

E pararam na última estante onde só poderiam ser vistos por livros e por mim, que os via atrás dos livros de Ornitologia. Pararam e, logo, se encostaram num desejo invejável de paixão impossível. Os lábios se tocaram, e foi aí que eu vi literatura nos lábios alheios. Aquele beijo, entre tantos livros, me encheu de uma poesia única e imensa. Senti Federico Garcia Lorca dentro de mim. Antonio Maria pulsar nas minhas veias apaixonadas. As palavras do Gabriel Garcia Marquez nunca fizeram tanto sentido. Vinicius estava nas minhas mãos. E as letras do Chico Buarque passavam por meus olhos contando com palavras aquela estória que eu via na minha frente.

Sim, amigos, eu vi literatura nos lábios alheios. Estarrecido, o beijo foi andando de volta. E eu continuei no cenário daquela ilusão que nunca me pareceu tão verdadeira. Aquele momento tomou-me durante todo o dia. E muita vezes me perguntei se os pássaros conspiraram para que aquele mar de palavras em forma de amor se materializasse à minha frente. Ou se teriam os amantes armado a visita dos pássaros, espalhando alpiste nas estantes, para despistar a atenção da burocracia arcaica que proíbe o beijo entre os livros, e eu apenas como um intruso de aventura alheia, tivesse encontrado literatura onde não haveria de ter. Não sei dizer mais. Não sei pensar muita coisa agora. Não sei quem são. E nem me lembraria a face se os visse de novo.

Só sei que aquele romance visto hoje de manhã não me abandonou a retina. E ao chegar em casa corri à minha estante e tentei reviver tudo nos livros que tanto guardo. Tentativa infundada. As palavras, sim, eu compreendia melhor. Mas aquela efusão, aquela sensação, parece ter virado ninho, e ido embora pela praça com o fechar das janelas.

2010-02-28T18:20:00.001-08:00

"Sou um pobre garoto apaixonado e silencioso que, quase como o maravilhoso Verlaine, tenho dentro uma açucena impossível de regar e apresento aos olhos bobos dos que me olham uma rosa muito encarnada, que não é bem a verdade do meu coração"

FEDERICO GARCÍA LORCA

2010-02-22T19:05:00.000-08:00

"Não, não fuja não Finja que agora eu era o seu brinquedo

Eu era o seu pião o seu bicho preferido

Vem, me dê a mão A gente agora já não tinha medo

No tempo da maldade Acho que a gente nem tinha nascido

Agora era fatal Que o faz-de-conta terminasse assim

Pra lá deste quintal Era uma noite que não tem mais fim

Pois você sumiu no mundo Sem me avisar

E agora eu era um louco a perguntar O que é que a vida vai fazer de mim"

João e Maria.

Essa casa não precisa de mais choros.

2010-02-20T18:16:00.001-08:00

A casa por muito tempo tinha sido inundada de lágrimas. Eram lágrimas cristalinas, iguais às águas doce-claras. Não pareciam ser de dor, mas eram. De onde viam, ou porque emanava tal qual cachoeira, ninguém saberia responder. Nem os olhos de onde caem. Corriam boatos de que vinham da família que há muito habitava aquela casa. O que eu particularmente não acredito, é triste imaginar uma família de choradeiras, as quais não parassem nunca. E não é possível que em um momento um membro não se secasse de lágrimas, e exigisse: Essa casa não carece de mais choros!
Afinal, a família vivia bem. E segundo me disseram, eram apenas dois meninos, um pai, uma mãe, e um vó, mas esse passava mais tempo na alegria das casas alheias, não convém então considerá-lo parte da família. Pronto, quatro corações e muitas lagrimas. Dizem também, que os problemas eram diversos. Os pais tinham os pulsantes fracos. Dos filhos, o menor saíra chorando do ventre materno e parece não ter aprendido outra coisa no mundo. O maior parecia sempre sofrer. De tédio, de medo, ou de pensamentos, e principalmente de amores. Era um sofredor.
E chorava, chorava feito gente grande.

A casa era assim um oceano dos mais translúcidos. E poucos ousaram adenadar naquela casa. Eu tentei, e tento até hoje, por isso tenho minhas dúvidas sobre tamanho sofrimento. Toda vez que cruzo o quintal a porta principal me está sempre fechada. Bato, corro para as janelas. Até quebrar o vidro eu já tentei, mas nada me põe lá dentro. Nem o meu choro aqui fora.

2010-01-30T18:08:00.001-08:00

"Eu era um jovem louro e saudável quando adentrei a baia de Guanabara, errei pelas ruas do Rio de janeiro e conheci Teresa. Ao ouvir cantar Teresa, caí de amores pelo seu idioma, e após três meses embatucado, senti que tinha a história do alemão na ponta dos dedos, a escrita me saia espontânea, num ritmo que não era o meu, e foi na batata da perna de Teresa que escrevi as primeiras palavras na língua nativa. No principio ela até gostou, ficou lisonjeada quando eu lhe disse que estava escrevendo um livro nela. Depois deu para ter ciúme, deu para me recusar seu corpo, disse que só a procurava a fim de escrever nela, e o livro já ia pelo sétimo capítulo quando ela me abandonou. Sem ela, perdi o fio do novelo, voltei ao prefácio, meu conhecimento da língua regrediu, pensei até em larga tudo e ir embora para Hamburgo. Passava os dias catatônicos diante de uma folha de papel em branco, eu tinha me viciado em Teresa. Experimentei escrever alguma coisa em mim mesmo, mas não era tão bom, então fui a Copacabana procurar as putas. Pagava para escrever nelas e talvez lhes pagasse além do devido, pois elas simulavam orgasmos que me roubavam toda a concentração. Toquei na casa de Teresa, estava casada, chorei, ela me deu a mão, permitiu que eu escrevesse umas breves palavras enquanto o marido não vinha. Passei a assediar as estudantes, que às vezes me deixavam escrever em suas blusas, depois na dobra do braço, onde sentiam cócegas, depois na saia, nas coxas. E elas mostravam esses escritos às colegas, que muito os apreciavam e subiam ao meu apartamento e me pediam que escrevesse o livro na cara delas, no pescoço, depois despiam a blusa, me ofereciam os seios, as barrigas e as costas. E davam a ler meus escritos a novas colegas que subiam ao meu apartamento, imploravam para arrancar suas calcinhas, e o negro das minhas letras reluzia em suas nádegas rosadas. Moças entravam e saiam da minha vida e meu livro se dispersava por aí, cada capítulo a voar para um lado. Foi quando apareceu aquela que se deitou em minha cama e meu ensinou a escrever de trás para adiante. Zelosa dos meus escritos, só ela os sabia ler, mirando-se no espelho, e de noite apagava o que de dia fora escrito, para que eu jamais cessasse de escrever meu livro nela. E engravidou de mim, e na sua barriga o livro foi ganhando novas formas, e foram dias e noites sem pausa, sem comer um sanduiche, trancado no quartinho da agência, até que eu cunhasse, no limite das forças, a frase final: E a mulher amada, cujo leite eu já sorvera, me fez beber da água com que havia lavado a sua blusa."

Budapeste, romance de Chico Buarque

2010-01-25T19:07:00.000-08:00

- Ah, não. Não mente pra mim. Não jure aquilo que meu coração tanto quer ouvir. Seja sincero, acabe com as minha esperanças. Não, não importa, eu não tenho coração. Só não me engana, não me faz imaginar que poderia ser. Eu não quero, porra! Por favor, fala a verdade. Acaba comigo. Me faz sentir raiva de você.

Diz que tudo aquilo foi em vão, que você me usou, e que eu fui só uma coisa de verão. uma coisa do seu verão, mas não me dê esperança. Não me dê motivos pra te esperar, por favor. Diz. Eu quero ouvir você falando. Não me deixa só. Não me deixa imaginar que poderia ter sido. Acaba de uma vez com essas esperanças. Eu to te pedindo por favor. Eu quero chorar tudo em uma noite, e respirar minha vida de volta amanhã. Vai, diz, acaba. Mas não me deixa ansioso, não me deixa esperando. Não me faz te esperar, impacientar a tua demora.

Não me jura essa felicidade.

É demais pra mim.

Merda!

2010-01-25T18:47:00.000-08:00

como eu me apaixono fácil!

Betty Hutton

2010-01-03T05:55:00.000-08:00

Albúm de Viagem: Mosteiro de São Francisco

2009-12-30T08:26:00.000-08:00

Tenho uma tia "torta" maravilhosa.

Torta porque é mulher de meu tio/padrinho. É minha Tia Côca. Na verdade, tenho tias maravilhosas.

Hoje fomos ao Centro Histórico de João Pessoa, um lugar lindo, cheio de historias, como a da Igreja de São Francisco com seu calabouço que corta a cidade inteira pelo subterrâneo, usado para fugir das guerras.

Também a história do velhinho que ajudou a descobrir obras de artes escondidas nas paredes, após uma visita a uma antiga casa que estava sendo revitalizada, e que hoje é A Casa do Azulejos, onde funciona a Secretaria de Cultura. Ele deixou seu numero de telefone, endereço e nome, com a secretária de cultura caso quisessem mais ajuda. Descoberta as obras de arte e prontas para a inauguração da casa dos azulejos, os arquitetos foram atrás do senhor e descobriram que ele já havia morrido há 30 anos.

Acho massa, essas histórias.

Tia Côca :)

Eu estou começando a pensar com sotaque.
Que medo de me ouvir falando.

ligações, pra que?

2009-12-22T08:34:00.000-08:00

Uma despedida sem mais demoras

Poucos abraços

Do jeito que queria.

Abri minha janela:

2009-12-01T20:07:00.000-08:00

Boa Chuva para todos!

Joana Antunes sempre o odiara

2009-11-30T19:52:00.001-08:00

Sempre o odiara. Joana Antunes nunca suportou a cabeça raspada e o corpo cheio de músculos saltados que formavam Laucho Gonçalves. Achava-o um idiota, e sentia muito que um corpo tão bonito dividisse a vida com tão pouco cérebro. Não que ele fosse burro, pensava, era preguiçoso e tentava se disfarçar de inteligente, o que piorava muito sua situação aos olhos de Joana. Enfim, dividir a sala com ele e outros tantos rapazes mais interessantes, no curso que fazia na Universidade Católica de Vila Rica, era uma coisa que suas frescuras podiam suportar.

Até o dia em que, por destino da vida acadêmica, Joana e os músculos de Laucho pararam em um mesmo grupo. Eles deviam apresentar um seminário sobre a vida social dos corais que povoavam a chafariz da prefeitura. Aquela disciplina era das poucas que faltavam para as almejadas férias de Joana. Passou a se preparar toda, e o fato de dividir com o rapaz o grupo nem era tão relevante quanto suas férias longe da vida infundada vivida naquele fim de mundo.

Ótimo. Após dias de estudo estava confiante de sua parte. Era assim que se formavam os alunos de Vila Rica: em partes. Tudo era dividido, inclusive o dinheiro gasto com a corrupção das provas. Estava finalmente pronta, ansiosa por sua hora de entrar frente às fotos que ilustravam o desleixo da prefeitura com aqueles inusitados corais. Começou a falar tranqüila e inteligente, despertando a inveja das companheiras, uma coisa muito comum na juventude de Joana e que não durou até o habito de apreciar o vôo dos lençóis.

Quando próximo ao fim de seu exemplo maior que faria com que todos lacrimejassem a história do chafariz, Laucho cutucou-a e, frente a todos, disse: Tá bom, né? Seu tempo acabou. Joana se perdera completamente. Não sabia mais cargas d’água do seu objetivo. Viu-se por um minuto sendo olhada por todos esperando uma resposta. Não conseguiu terminar sua parte. E parou ali mesmo.

Continuaram os outros com suas pesquisas, e ela, atônita, nada mais falou. O ódio daquele ser se transformou em um ódio maior. Se fosse homem tinha lhe socado o rosto na mesma hora. Não era. Depois de o trabalho passar todo em sua frente como um filme que não damos atenção, Joana ouviu as considerações finais do professor, arrumou suas coisas e postou-se no estacionamento a esperar o odiado.

Viu-o se despedir dos amigos, e caminhar sozinho rumo ao carro. Ao colocar a chave no buraco, sentiu um respirar no lombo, virou–se; tinha na frente uma imagem amedrontadora de mulher capaz de morte. Joana aproximou-se e, rosto a rosto, disse o que tanto formulara desde que saíra da sala: Você é um burro! Corto-lhe a garganta da próxima vez que vier interferir no meu mundo. E quando estava preparando uma joelhada no precioso do rapaz, sentiu um calor e uma fraqueza que a fez desmontar. De fato, aqueles músculos tão de perto eram mais acolhedores e aquele ser bruto e burro parecia, de repente, uma coisa que nem ela saberia explicar.

Essa foi uma das muitas que Joana percebeu que seu destino na terra era o amor. O joelho já não mais o atacava, agora, o acariciava. Ele, sem entender, caiu com Joana no banco do carro, e fizeram o amor encher os vidros do veículo de suor e gozo. O rapaz jamais entenderia como e porquê ganhara aquela noite na sua vida juvenil, apenas fez-se homem e deixou Joana fazer o resto.

Ao terminar, Joana sem nada dizer atravessou o estacionamento vazio, acomodou-se na sua lambreta e partiu na estrada, levando o barulho do radiador. Enquanto isso, no carro, o rapaz recuperava o fôlego sozinho. No dia seguinte Joana o odiaria ainda mais.

Procura-se o Antídoto

2009-11-16T19:52:00.000-08:00

Tá tudo dando errado.
Eu to vivendo duas vidas paralelas. Parece que to com a cabeça em realidades diferentes,sabe?
Eu passo a tarde fazendo um trabalho e simplesmente esqueço de entregar.
Vou até a UFAC a tarde só para arranjar uma declaração e esqueço de pegar.
Sei lá. Meu Deus.O que será?
Gente, eu acho que vou reprovar. Em tudo. Não só na faculdade. Vou reprovar nas pessoas que tanto gosto e admiro, talvez com elas já esteja reprovado. Eu não sei. Simplesmente não sei.
Se alguém souber o remédio, por favor, me avise.
Eu queria viajar, sabe?
Conhecer Kosovo, passar um tempo lá.

Um lugar que sequer é reconhecido pelo Brasil como país (ótimo, quem é que precisa ser reconhecido pelo Brasil para ser independente), a mais nova nação do mundo. Recém-independente.

Lá tá tendo uma revolução cultural, os caras estão atrás de uma identidade própria. Talvez lá eu consiga influenciar as pessoas a viverem com a cabeça em duas realidades diferentes, onde os professores aceitem tudo por e-mail, levando em conta a cabeça atordoada dos alunos. E as pessoas fossem menos preocupadas com os filhos e os horários para descansar.

Além disso, lá é frio e dizem ter o melhor cappuccino do mundo.
Talvez minha temporada lá, seja a solução.

Poesia

2009-10-31T21:24:00.000-07:00

O Tempo

A gente se deu tão bem
Que o tempo sentiu inveja
Ele ficou zangado e decidiu
Que era melhor ser mais veloz
E passar rápido pra mim

Parece que até jantei
Com toda a família e sei
Que seu avô gosta de discutir
E sua avó gosta de ouvir
Você dizer que vai fazer

O tempo engatinhar
Do jeito que eu sempre quis
Se não for devagar
Que ao menos seja eterno assim

Espero o dia que vem
Pra ver se te vejo
E faço o tempo esperar como esperei
A eternidade se passar
Nos meus segundos sem você

Agora eu já nem sei
Se hoje foi anteontem
Eu me perdi lembrando o teu olhar
O meu futuro é esperar
Pelo presente de fazer

O tempo engatinhar
Do jeito que eu sempre quis
Distante é devagar
Perto passa bem depressa assim

Pra mim, pra mim

Se o tempo se abrir talvez
Entenda a razão de ser
De não querer sentar pra discutir
De fazer birra toda vez
Que peço ao tempo pra me ouvir

A gente se deu tão bem
Que o tempo sentiu inveja
Ele ficou zangado e decidiu
Que era melhor ser mais veloz
E passar rápido pra mim

Eu que nunca discuti o amor
Não vejo como me render
Ah! Será que o tempo tem tempo pra amar
ou só me quer tão só?

E então, se tudo passa em branco eu vou pesar
A cor da minha angústia
e no olhar
Saber que o tempo vai ter que esperar

O tempo engatinhar
Do jeito que eu sempre quis
Se não for devagar
Que ao menos seja eterno assim

Movéis Coloniais de Acajú

2009-10-25T11:39:00.000-07:00

Nem tudo foi do jeito que era pra ser. Não teve amor. Não teve paz. Eu imaginava uma coisa diferente, com muita luz, muita nuance, com situações estranhas nos aproximando. Ah, eu imaginava o céu bem próximo quando nos beijássemos. Imaginava o seu peito batendo perto dos meus pensamentos, enquanto descansávamos nossa felicidade no chão da sala. Lá fora podia chover, fazer sol, ventar nada importava. E eu me sentiria com uma certeza única de estar seguro. Mas isso seria o resultado, depois de termos passado por vários mal entendidos. Depois de termos brigado, sofrido, se reconciliado. Uma reconciliação única, eu imagino você chegando do trabalho cansado e triste por não estar comigo, e eu uns quarteirões atrás me remoendo por dentro enquanto fazem uma festa no meu quarto, eu sem saber o que fazer, o que esperar, sendo só insegurança e mais nada. Até que como quem bebe e cria coragem, eu saio correndo quarto a fora sem dar satisfação a ninguém, e sem ninguém se importar com meu desespero por que sabem muito bem para onde eu corro. Corto as esquinas, a brisa é forte e corta os lábios que tanto querem ser seus. Paro esbaforido frente ao seu prédio, olho a única janela que me interessa, e você está lá, como se me esperasse. E mais uma vez eu me encontro fazendo o papel desse romeiro, que tanto me persegue. Não falamos nada, por que não precisa. Ali nós dois temos a certeza de que somos um do outro, e que o mundo pode acabar, por que até aquele momento a vida já teve sentido por demais.
E depois de tudo isso passar por nossas cabeças, você iria sorrir, e eu iria morrer de paixão mais uma vez. Então você desceria as escadas para me buscar, pararia alguns segundos ao ter a certeza de que era eu mesmo ali e me abraçaria perdidamente, um gesto tão forte que acordaria algumas luzes vizinhas. Nós subiríamos os degraus sem sentir e cairíamos no chão do nosso desejo, ao fechar a porta do seu esconderijo. O depois não precisaria importar.

2009-10-22T18:04:00.002-07:00

- Quando agente viaja, sai da nossa cidade, muda a rotina, sei lá, agente presta mais atenção no céu, não é?

- Hurrum, quando agente tá apaixonado também.

2009-10-11T22:06:00.000-07:00

'Vai desabar água
Algodão vai,
Desabar água
Pra lavar o que tem que limpar
Pra lavar o que tem
Vai desabar água e é pro nosso bem.'

pra lavar o que tem que limpar.

O sobrevivente

2009-10-10T18:08:00.000-07:00

Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema – uma linha que seja – de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome de que ninguém se lembra mais.

Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa estômago para digestão.

Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingirmos um nível razoável de cultura.
Mas até lá, felizmente, estarei morto.

Os homens não melhoram e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.
E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

(Desconfio que escrevi um poema.)

Carlos Drummond de Andrade

Ditadura do Sol

2009-09-18T19:38:00.001-07:00

Vila Rica era uma cidadela comum. Não muito diferente de todas as outras do mundo, continha ruelas, um rio forte e cortante e só se diferenciava das outras por ter um sol muito próximo que fazia o asfalto evaporar e quase nenhuma brisa. Os únicos ventos conhecidos eram os que traziam as paixões. E eram esses os ventos responsáveis pelo vôo desordenado dos lençóis de Joana Antunes.

E como nem todos nascem para o amor como Joana quase nenhum vento visitava Vila Rica, de forma que era o sol quem comandava os costumes da cidade. E estava decretado há muito tempo que no horário das doze às duas da tarde era a hora do sol descer e ficar tão perto de Vila Rica que qualquer desavisado que se atrevesse a manter as portas abertas, os ventiladores desligados ou a andar pela rua aquela horário morreria vermelho e seco como madeira de cupim.

Uma prova da eficiência do calor se deu quando Josemar Luaudo, o entregador de ovos, corria desesperado para casa, pois faltavam apenas cinco minutos para a hora infernal, e sem perceber deixava na calçada uma trilha de ovos espatifados até que entrou em casa e só havia dois ovos dos cinqüenta que precisava entregar.

Quando, as duas e quinze, Josemar Luaudo saiu às ruas em busca de reparar o estrago, percebeu que os mendigos faziam a festa comendo na calçada pois os ovos haviam fritado.

Luiz Gepeto

2009-09-12T14:44:00.001-07:00

Luiz Gepeto não conseguia ver outra mulher em sua vida que não fosse Joana Antunes, e não fazia nada para esconder nem dela nem de ninguém a efusão interior externada no suor frio das mãos que a imagem de Joana lhe causava.

Por nunca ter sido tão amada Joana aceitou e namoraram durante 2 meses e 24 dias. Só que algo perturbava aquela jovem, sentia que a qualquer hora podia bater-lhe no rosto a brisa fina da paixão de maneira que preferiu olhar fundo nos olhos intranqüilos de Luiz Gepeto e dizer-lhe que não queria mais, quando na verdade queria ter dito que se sentia perdendo tempo com alguém como ele enquanto poderia estar envolta nos braços de um outro que lhe fizesse sentir o voo dos pássaros na barriga e a efusão de anseios que eram sintomas do amor.

O rapaz que a amava de forma doentia tomou um destino triste, e fez contra a amada coisas com o coração amargurado que se fazem melhor longe desta história. Porque inclusive a nossa protagonista nem se lembra mais das burrice deste pobre e guarda no peito apenas um sorriso apaixonado quando o assunto é Luiz Gepeto.

Joana Antunes

2009-09-12T14:37:00.000-07:00

A partir de então Joana Antunes conservou o hábito de lavar a roupa do amor com as jasmins do quintal e estende-las na sacada para apreciar o voo dos lençóis enquanto, no seu apartamento vazio, fumava escondido o cigarro de sua solidão.

Sentada Joana Antunes lembrava dos amores contrariados, dos prazeres perdidos e não entendia porque merdas tinha chegado aquele extremo. O extremo de ser só. Como podia uma mulher dotada de conhecimentos encontrar-se assim, daquela maneira. De qualquer forma tinha a lembrança como uma companheira fiel. A verdade é que a vida de Joana Antunes a transformou em uma mulher nostálgica. Sentia falta de tudo, e o cheiro de jasmim lhe lembrava os amores da vida e a malícia infantil.

Durante a infância sempre fora a primeira a propor as brincadeiras de desafios pois sabia muito bem onde iriam chegar, de forma que quando completou dez anos já havia visto nú quase todos os meninos de Vila Rica. Joana nascera para o amor, porém aos quatorze descobriu os prazeres das partes baixas com os rapazes do mercado, e enganou-se pensando que aquilo era amar. Esse engano perdurou a vida inteira.

Holly Golightly

2009-09-08T11:29:00.000-07:00

"Não ame nunca um bicho selvagem, sr. Bell", Holly o aconselhou. "Esse foi o erro de Doc. Sempre voltava para a casa com alguma coisinha selvagem. Um falcão de asa machucada. Até um lince crescido com pata quebrada. Mas não dá para entregar seu coração a um bicho desses: quanto mais você dá, mais forte ele fica. Até que fica forte o bastante para voltar para o mato. Ou para voar até uma árvore, depois para outra mais alta, depois para o céu. É assim que acaba, sr. Bell. Se a gante amar um bicho selvagem, vai acabar olhando para o céu"

"Ela está bêbada", Joe Bell me informou.

Bonequinha de Luxo, p. 66. Truman Capote

2009-09-04T07:49:00.000-07:00

Ah, fumarás demais, beberás em excesso, aborrecerás todos os amigos com tuas histórias desesperadas, noites e noites a fio permanecerás insone, a fantasia desenfreada e o sexo em brasa, dormirás dias adentro, noites afora, faltarás ao trabalho, escreverás cartas que não serão nunca enviadas, consultarás búzios, números, cartas e astros, pensarás em fugas e suicídios em cada minuto de cada novo dia, chorarás desamparado atravessando madrugadas em tua cama vazia, não consegurás sorrir nem caminhar alheio pelas ruas sem descobrires algum jeito de esquecer que ele pode ser feliz com alguém que não é você.

Caio Fernando Abreu

2009-08-31T21:42:00.002-07:00

Eu não tenho minha paz neste momento. Dói-me profundamente saber a que ponto cheguei. Eu te desejei. E você realmente me deu tudo que de melhor podia ter me dado, é tanto que eu não quis te perder por completo. E ainda não quero. Essas palavras agora podem ser de verdade, não precisam carregar suavidade, pois não são para você, são pra min.
Estou com o orgulho, com as mãos, com o rosto, com o coração feridos. Todos. Penso que podia ter mudado tudo, e não ter caído nos seus planos. Mas como me disse uma amiga, eu fiz o que me deu vontade. Sim, fiz. Desde que nos conhecemos, eu fiz o que me pareceu honesto com os recantos do corpo e os prazeres da alma, por isso fui ruim. Eu não pensei em você. Mas eu também não fingi, eu fui verdadeiro, eu fui. Todos os momentos. Mas não peço remissão dos meus erros. Errei por verdade, por desconhecer, e fui feliz com meu orgulho, e sou feliz agora mesmo com o dor de ser enganado.
Eu não te devo mais amor. Qualquer canalhice minha você apagou sendo o pior dos canalhas.
Tenho uma vida linda cheia de amor e de alegria. E podem me julgar as ovelhas santas, por que o meu pastor é diferente. É menos inseguro, menos fraco que os seus. Eu estou aqui clamando minha liberdade. E a sua.

e a raiva fica onde?

2009-08-30T20:44:00.000-07:00

Posso falar?

Nem ligo.

2009-08-11T17:30:00.000-07:00

um sorriso...

e um vendaval no vazio da barriga.

2009-08-05T18:07:00.000-07:00

Era ainda jovem demais para saber que a memória do coração elimina as más lembranças e enaltece as boas e que graças a esse artifício conseguimos suportar o passado.

Gabriel García Márquez

2009-08-02T19:45:00.000-07:00

O escorpião é possessivo por insegurança.

Federico Garcia Lorca

2009-07-28T18:44:00.000-07:00

Porque eu fui com o outro, eu fui!
Você também teria ido. Eu era uma mulher abrasada, cheia de chagas por dentro e por fora, e seu filho era um pouquinho de água de quem eu esperava filhos, terra, saúde; mas o outro era uma rio escuro cheio de ramos, que me trazia o rumor de seus juncos e seu cantar entre dentes. E eu corria com seu filho, que era como um menino de água fria, e o outro me mandava centenas de pássaros que me impediam de andar e que derramavam geada nas minhas feridas de pobre mulher consumida, de moça acariciada pelo fogo. Eu não queria, está ouvindo? Eu não queria. Seu filho era meu fim e eu não o enganei, mas o braço do outro me arrastou como a maré, como a cabeçada de um mulo, e teria me arrastado sempre, sempre, mesmo que eu fosse velha e todos os filhos de seu filho me puxassem pelo cabelo.

Eu também iria.

Cante-se uma única canção.

2009-07-02T06:26:00.000-07:00

Cantar não era com ele.
Nunca soube nada sobre afinação, nem a dos outros nem a sua. Descobriu não cantar com os amigos, sempre que cantavam "parabéns", alguém o olhava com reprovação. Não é assim, diziam. Também nunca teve ritmo. Era sempre a palma descompassada, atrasada ou acelerada no meio das mãos, mas nunca a certa.

Um dia cantando para um amor, ouviu um elogio. Você canta bem, disse. Não se sabe se o elogio foi de fato verdadeiro, ou foi um delírio de amor. Desses famosos por cegar e, possivelmente, nesse caso ensurdecer. Mas o elogio prevaleceu a qualquer teoria contraria. Feliz ficou. Entoou outras canções, mas com elas não vinham elogios. Cantou a mesma que cantou ao amor. E percebeu.

Era ela,a musica, que se vestia ao seu timbre. Não ele que com noções de voz cantava ela. A música cantava a sua voz. Por isso, só aquela melodia funcionava. Ele continuava ignorante, sem ritmo e desafinado. Agora era a música quem cantava ele, ela quem fazia o trabalho. A partir da descoberta passou a cantar a mesma canção.
Sempre.

As coisas foram mudando na sua vida.
Coisas ruins aconteciam sem saber por quê. Chuvas nas horas erradas, palavras confusas, ações incompreensíveis, tudo o fazia mal.
Por isso, parou de cantar.

No mesmo momento, as chuvas pararam, palavras foram esclarecidas e as ações compreendidas. Traumatizou.
E devaneando descobriu a razão do distúrbio.
Era a música, aquela que o vestia tão bem. As suas letras eram carregadas de confissões. De medo. E por um tempo ousou dizer, maldições. A música era maldita, dizia a si mesmo. Não voltou a cantar com a beleza de antes.
Nem aquela, nem as outras.

Quis o destino que a única melodia suave à sua voz fosse por motivos desconhecidos dona das artes de fazer mal, de mal dizer.

Ficou fadado por toda vida a não cantar, a manter-se calado inclusive nas rodas de parabéns.

2009-07-02T06:23:00.000-07:00

olho os outros blogs.
olho o meu.

e me acho tão depressivo.

a melancolia cabe em todos os nossos corações

2009-06-28T15:52:00.001-07:00

Eu sou uma pessoa cheia de máscaras e preconceitos. E nós vivemos cansados; Nós, meus pés, meus olhos e meu coração. Por hoje não seja tão cruel comigo. Não me olhe assim. Nem fale bobagens. Dói. Ai, aquelas palavras de consolo que tanto me fazem falta e que poderiam muito bem substituir as suas, as de vocês. Queria poder ser assim como você livre e fascinante, mas as minhas máscaras são por demais pregadas nas minhas vísceras de escorpiano. E ai signo maldito que me fez acreditar poder sim haver lógica no que pronunciam os astros. A minha dor se pronuncia calada nas horas de felicidade.

A verdade, meu bem, é que eu sou um ser inseguríssimo. Que sofre por demais o fato de não ser aquilo que sonha. E por mais que apague todas as chamas, todas as pequenas esperanças sempre há um maldito momento no qual me pego sonhando de novo. E, é essa esperança que me acaba, que me destrói. Quisera eu poder esquecê-la, ensopá-la num rio corrente de água fria. E viver, assim, uma vida menos como essa que me faz deixar aqui as palavras e escorregar no repouso e no consolo encontrado somente no sono do meu quarto.

canto.

2009-06-15T15:31:00.000-07:00

"Chora Manuel, não chora
ele chora porque não tem
o seu anel.
O anel entrou na roda
andando de mão em mão."

difíceis de esquecer.

2009-06-02T20:32:00.000-07:00

Ventos fortes me levetam sonhos.

2009-05-04T05:23:00.000-07:00

me sinto feliz.

achoquemesurpreendi.

Depois comenta comigo? Eu vou adorar, juro.

2009-04-12T21:27:00.000-07:00

Estou apaixonado. Apaixonado. - é tudo que eu pude dizer ao assistir. Sempre fui apaixonado pelo cinema nacional, sempre defendi com o que pude defender, mas fazia um tempinho que o cinema brasileiro não me dava novas referencias de filmes bons. Até o convite que recebi depois de um almoço de feriado um tanto quanto conturbado. Vamos ver um filme. Vamos. Que emoção, fazia tempo que não viajava em um roteiro assim, nem no teatro. Deve ser por isso: O filme também fala de teatro. e de amor. De Tristão e Isolda. E tem um elenco de arrepiar, no sentido mais real possível, de arrepiar mesmo, de pelos eriçado. Temos Letícia Sabatella, Wagner Moura, Andréia Beltrão, José Wilker e tantos outros, não menos importantes. A história? A história, meus amigos? Vou dar a mesma sinopse que me deram, e que me deixou curioso. Fala de teatro e amor, e de que não dá de fazer teatro na horas vagas. Não dá mesmo. E também não dá para ver Romance nas horas vagas, não mesmo. Combine um horário, com o namorado, com a família, com os amigos, ou melhor com você mesmo. Não prepare pipoca e nada de refrigerante. Apenas assista, aprecie e se apaixone.

2009-04-07T21:05:00.000-07:00

Dificilmente escrevo textos longos, acho que sou um escravo das comodidades e do medo de escrever demais. Lembro que assim que iniciei o blog, escrevia com muito mais freqüência, podem ver se quiser, e como um movimento inversamente proporcional, o numero de visitas diminuiu cada vez mais as palavras postadas. Talvez seja aquele medo natural que temos. Que tenho. Costumava escrever sem nem imaginar que seriam lidos, hoje canso de escrever e apagar, escrever, achar ruim e apagar de novo, e por fim desistir. Gosto do ler os momentos nas palavras aqui postadas, e agora lendo alguns últimos postes leio pouco. Logo, escrevo pouco. Não me refiro ao quantitativo em ordens de palavras. Mas ao especial que me sentia ao lê-los. Também, acho que estou passando por um momento retardatário. Talvez. Sei lá.

Ela andou sonhando.

2009-04-06T19:06:00.001-07:00

.Disse. Lembra aquele sarau perto do DCE, em que tocou Los Porongas? Pois é, teve uma história que o reitor tirou todas as sinucas porque tinha gente transando em cima delas. E foi mesmo na hora em que o Diogo disse,Protesto contra o sumiço das sinucas, em uma universidade abrimos um mundo de novas experiências e transar em cima das sinucas é uma experiência ótiiiiiima. E que a galera vibrou, aêêêê. Que uns gostosos com cara e sotaque de britânicos vieram em minha direção me agarraram, e enquanto eu gritava, nãão, nãao, parem, vocês são lindos demais para min, eles me transportaram para o céu, meio que flutuando e fizemos sexo nas estrelas. Depois de gritos eloqüentes que faziam chover na noite. Durmi. Quando acordei estava na cama com o Johnny Deep.

Ufa.

2009-03-29T14:01:00.000-07:00

I miss.

2009-03-05T19:51:00.001-08:00

Fabrícia {Não estou} diz:
Ei, vc largaria tudo para ir atrás do seu sonho junto comigo? Somente eu e vc?
AndréCezar diz:
eu não penso em outra coisa.

os seus, e nada mais.

2009-03-01T21:04:00.000-08:00

Ele não entendia as teorias sobre jardins e borboletas. Achava aquilo uma baboseira na verdade. Talvez nunca conseguisse compreender o que aquilo queria dizer, se dissesse alguma coisa. Da mesma maneira que não compreendia, talvez nunca amasse. Sim, gostava dos beijos, das noites, da maneira como a lua sempre aparecia nos momentos de silêncio, mas não conseguia amar quase nada. Amava falar com casos antigos que já estavam rumo à Viena, amava seus tédios nos quartos. Amava as músicas que faziam sofrer os ouvidos. Amava seus sonhos. Ah, isso ele amava, de maneira egoísta até. Mas amava, verdadeiramente. Talvez essa fosse sua sina. Amar sonhos, e mais nada.

2009-02-12T22:02:00.000-08:00

A todos os ventos eu peço coragem.

A cada estrela e estrada

Ao mar que não morre nunca

eu peço coragem.

E ao sol e à lua

E a todo o firmamento.

A cada pássaro

A cada pedra

A cada bicho da terra e do ar

Peço coragem a tudo o que vive agora

E ainda viverá

Coragem para cavalgar os dias

Navegar nas horas
E a cada minuto e segundo Sonhar.

Na voz de José Mauro Brant.

e eu me faço colorido.

2009-02-11T16:07:00.000-08:00

eu sou cinza,

com espirais azuis.

Um pedido.

2009-02-06T18:24:00.001-08:00

Eu queria me apaixonar.

verdadeiramente triste.

2009-02-01T21:52:00.000-08:00

E durante a noite inteira as lágrimas não secaram dos meus olhos.

Que o meu coberto me engula em um sono profundo, de águas claras e salgadas, e que ao acordar o sol não me deixe encontrar os olhos que amedrontam, somente veja com fundo azul-céu os olhares de reconforto, os poucos.

Menino Grande

2009-02-01T21:41:00.000-08:00

e os meus metros de altura não significaram nada enquanto você cantava músicas sérias com a mesmo voz rouca das canções de ninar.

"E quando ela segurou a mão dele, não foi preciso olhar para ter certeza, ela estava do seu lado e o entendia como nenhuma daquelas mentes caladas jamais conseguiria."

Obrigado.

inclusive amor.

2009-01-02T08:34:00.000-08:00

Mamãe viajou e deixou-me apenas 3 pares de meias brancas e uma lista incontável de necessidades.

2008-12-28T02:16:00.000-08:00

Pago o amor dos que se doam para mim, e dou amor aos que se vendem. acordo como que querendo algo que não existe em mim, carinho. Sambarei no teu tórax novamente, sempre que as tuas carnes fracas recaírem, como no de todos os outros que virão e nos que se apagaram.
Podia ter nascido uma pessoa melhor, mas sou aquilo que quando me dou por mim vocês têm medo de mostrar. Sou um sexo papai/mamãe careta transvestido em fantasias escondido em algum motel de luxo. E só ando para frente. Não sou filho extraviado da Suíça, muito menos um amigo pseudo-intelectual carinhoso, nem um irmão assim assado e jamais serei um amante verdadeiro. Essa lição a vida não me ensinou. Somos movidos, eu e o meu sexo, salvo que o último tem mais razão, por ondas externas a qualquer comparação desprezível que vocês possam fazer.
Podia ter nascido uma pessoa boa, daquelas que cuidam bem do corpo. Eu bebo, fumo e faço sexo sem amor. Vou morrer cedo, em alguma cama. Mas que isso não se siga, quero morrer num palco onde sou eu e minha verdade, sem os arrependimentos ou ressaca moral com que alias minha mente nunca se preocupou em provar, mas que existe em algum lugar da minha consciência equivocada.
Agora durmo, como se nada tivesse acontecido, e peço desculpas como se tivesse pingado vinho no seu vestido branco, sem nem sentir. A vida também me ensinou a pedir desculpas corriqueiramente, como quem diz por favor.

Então, desculpa?

Agora, deitado a cabeça no travesseiro, já nem lembrando por que escrevo, peço que o teu sono, Maria, me tome e me leve, por amor ou seu andar, assim seja.

E nós

2008-12-14T20:53:00.000-08:00

talvez possamos escrever no grande quadro-negro incolor do espaço, como alunos aplicados, as primeiras palavras inexistentes da poesia que não foi.

novembro de 1964

Eu.

2008-12-04T18:51:00.001-08:00

uma grande criança mimada.

2008-11-25T19:06:00.000-08:00

Não se aproxime de min.
Não estou conseguindo dividir sorrisos com as pessoas que gosto.

Eu devo desculpas por causar em mim essa confusão que afeta vocês, não queria que eu estivesse assim, mas é involuntário. Eu nunca soube dar valor as pessoas realmente importantes. Acho que fez parte da minha criação. Talvez, por dentro eu seja uma pessoa bem ruim. e vocês estão percebendo isso agora, por que estão bem perto de mim, entre minha carne quase me rasgando.

E sobre você, tenho uma lista de motivos e um texto já ensaiado para terminar essa história, mas, sei lá, tem algo em você que deixa tudo tão pequeno, algo que talvez falte em min.

2008-11-21T17:59:00.000-08:00

Estamos em tempo de festa, comemorações, amores, todos.
Tempos de pensar, de sentir, fazer, e assistir.
Estamos juntos isso me importa. Muito.

Estou indo para um show, agora neste exato momento escrevo pensando no meu banho já atrasado a espera de carona; não sei se será um bom show, não sei se deveria sair. Mas, comprei o ingresso, e trinta reais custa muito pra mim --'
Então nos vemos lá, cantando a única música que sei.

isso não pode acontecer,

2008-11-13T21:07:00.000-08:00

mas se acontecer, que venha com Joss Stone ao fundo.